Совсем не сложно быть поэтом…
Когда горит огонь в душе,
Вплавляя в стужу жарким летом
Осколки правды, как клише.
Они — как лезвия от бритвы —
Не всем по нраву те слова,
Хоть суть ясна и карты биты —
Исправно крутят жернова,
И перемалывают судьбы
Тому, кто с истиной пришёл.
Поэты нараспашку грудью —
И их исход не предрешён…
Слова — что птицы! Им в неволе
Не жить, не выжить. Не летать…
Поэтом быть — та ещё доля.
Ведь дар — не повод чтоб роптать…