Чудеса в центре тишины

Я — потрёпанная книга. Поистрепалась — я же бумага, со мной бережно надо. Вчитываться в меня надо, а не выхватывать знакомые слова, торопливо перелистывая. Нужно просто уметь читать. Лежу. Жду.
И сейчас лежу и ветер ласково перебирает мои страницы, иногда замирает. Читает. Потом вздохнёт и вырвет страницу. Я не ворчу. Просто смотрю, как меня покидает что-то плохое. Так однажды и останется во мне один листок о самом важном. Его-то ветер и заберет с собой. Правда, ветер?