— Брат?! У меня что — есть брат??
— Что за интонации, Ярославна? — строго прищуривается отец.
— Ну, извини, папа. Жизнь меня к такому не подготовила! Он что с нами будет жить??
— Конечно. Он же мой ребёнок.
Я тоже — хочется капризно фыркнуть мне. Но я всё время забываю, что не родная дочь ему. И всë же — любимая. И терять любовь отца я не хочу!
— А почему не со своей матерью?
— Она давно умерла. Он жил в интернате.
— Господи... — страдальчески закатываю я глаза. — Ты хоть раз общался с публикой из интерната? А я — да! С твоей лёгкой депутатской руки, когда ты меня отправил в лагерь отдыха вместе с ними! Они быдлят, бухают, наркоманят, пакостят, воруют и постоянно врут!
— Он мой сын, Ярославна. Его зовут Иван. Он хороший парень.
— Да откуда тебе знать — какой он?!