— У меня есть другая, — звучит вместо «С днем рождения, родная», ломая меня пополам.
— Я знаю, — отвечает эхо того, что от меня осталось.
— Знаешь? — удивляется муж.
— Догадалась. Что будем делать? — смотрю на него, задыхаясь от боли.
В квартире в истерике плачет дочка. Она просится к нам, но её не пускают.
— Папа! — кричит она. — Мама!
Я умираю, глядя на него. Наша любовь зажата в кулаке. Надави и она лопнет, стечет кровавым месивом на грязный бетонный пол.
— Меня ждут, прости. Я должен идти.
— Папа! — плачет малышка.
Тим сбегает вниз по лестнице, а я не могу сделать ни шага, ни вздоха. Я сейчас даже благодарна, что моя девочка плачет. Это единственное, что держит меня на ногах, заставляет оставаться в сознании.